AS LUAS APUNHALADAS

“(…)… o enigma era que o enigma tinha sido deixado em nossa porta, aquele embrulho pardo, com tulipas cruzadas dentro do caprichoso nó que surgia logo depois de dois laços, laços à moda dos usados em presentes, presentes para noivas, noivas claras em manhãs de névoa, névoa sobre o cume da serra, serra no lado sul da nossa cidade.

O enigma. Só em olhar para o enigma sentíamos o calafrio das noites de julho, este mês de luas apunhaladas, punhais encravados na face oculta de tais luas, jorro de perguntas em cada furo que o punhal fazia no corpo dessas luas, um conto.

Um conto talvez nasça de coisas assim tão apunhaladas.

O leitor. O leitor pouco sabe (nunca saberá) sobre o que há dentro do embrulho, o embrulho do enigma, uma talvez cabeça, mil notas de um dinheiro desaparecido, um livro, a mão de um pusilânime ainda com movimento nos dedos, uma foto de Godard, um coração.

Um coração dentro do embrulho pardo. Talvez. Um enigma é sempre um enigma…”.

FURAR O SOL MADURO DELA

O menino disse ao velho que era preciso furar a circunferência. O velho achou que não, porque a circunferência ainda não estava madura. O menino olhou bem e demoradamente para a circunferência: razão tinha o velho, ela estava verde. O menino e o velho ficaram então sentados sobre a pedra, à espera, muito quietos, só de vez em quando diziam um “sim”, um “ah”, “um talvez”. Dia e noite, noite e dia, o menino e o velho lá ficaram sobre a pedra, a pedra que dava para um vale, um vale que não tinha nome, mas que bem poderia ser chamado de Vale das Coisas Furáveis. Na madrugada em que os cachorros não uivaram, um sol apareceu aberto no miolo da circunferência. Não era o sol da manhã, era outro tipo de sol, sol de um amarelo que pulsava assim como o olho de um lagarto dormitando ao sol. Devagarinho e diante dos olhos protetores do velho, o menino chegou bem perto da circunferência e furou o sol maduro dela. Por dentro, o gostosamente tinha nome de polpa.